Thank God I’m a country boy

Joe, que vengo molido del caballo,
Porque soy un tipo duro, un buen cowboy,
Con mis lazos y mi sombrero voy,
Te espero, toro, como agua de mayo.

Cuando acudas, no me pises el callo,
O te mandaré a todo mi convoy,
Todos están tan cachas como un boy,
Y te estrangularían como a un gallo.

Chicos de campo que, gracias a Dios,
Velamos por la América profunda,
Diciendo a nuestras madres un adiós

Punzante en nuestra alma vagabunda,
Aunque la marcha tenga algunos pros,
Como encontrar a la hembra más fecunda.

Noticia: Madame Blavatsky en la radio

Esta mañana, mi estimado ex-compañero de piso me ha informado de que en Catalunya Ràdio habían leído un relato de "una tal Madame Blavatsky". Enseguida he investigado más acerca de la noticia, encontrando el siguiente link, en el que, si vais al audio que pone "Tot és confús 1ª hora", alrededor del minuto 39 escucharéis cómo leen teatralmente una parte de mi blog, concretamente el post en el que hablé de mi querida Espardenyeta:


http://www.catradio.cat/pcatradio/crItem.jsp?seccio=programa&idint=1217

El post del que os hablo, si queréis comparar, es el siguiente:

http://madameblavatskyysusandanzas.blogspot.com/2007/10/lespardenyeta.html

Veréis que han modificado algunas cosas, pero bueno, lo que cuenta es la intención.

Así, sin yo comerlo ni beberlo, he salido en la radio, aunque han pronunciado mal mi apodo y no me han pedido permiso, pero bueno, le han leído el fragmento a Pilarín Bayés, que es la ilustradora del cuento que me ocupó, y la señora, que es muy simpática, se ha reído bastante.

Así que me doy por satisfecha, amigos.

Lira de Johnny B. Goode

Johnny B. Goode, guitarra,
Fantástico iletrado de Louisiana,
La toca bizarra,
Si le da la gana;
Johnny sé bueno, Chuck te amilana.

Mi novio es un zombie

Cuando se desprendió tu labio, beodo,
Noté tu hedor de muerto, y de tumba,
Me susurraste quejas de ultratumba,
¡Por poco te me descoyuntas todo!

Ya lo dijera Alaska, ella a su modo,
Ya el rey del pop lo convirtiera en rumba
Que en los oídos de todos retumba:
En paz descansen los muertos del lodo.

Cuando te arrastras y te tambaleas
Truculento amor, pareces borracho,
Tus órganos colgando bamboleas.

Pero eres un antiguo protomacho
Y sabes mover, como las poleas,
Tus restos de lengua como carpaccio.

A una mestiza hetaira

¿Que por qué me persigues, alharaca?
¿Porque soy impulsivo y visceral?
¿Es mi ardor anticonstitucional?
¿Es que tengo una pulsión cardiaca?

¿O es el olor de tus pechos, albahaca?
¿Lo que noto es tensión abdominal?
¿O será que eres madura y ancestral?
Porque eres mi mulata, esperriaca.

Te he encontrado bailándome, en cueros
Desjarretá como las demoniacas.
Quiero tapar todos tus agujeros,

Y no me entiendas mal, reina de jacas,
Porque es mi único anhelo, aliviaderos,
Oïr el sonido de tus maracas.

Lira de la "dona angelicata"

¡Ay! De tus verdes labios,
como albahaca, musgo y esmeralda,
tus ojos rojos sabios
como sangre gualda,
yo, daltónico que te ama a tu espalda.

A los "pickled eggs" de los ingleses

Británicos de huevos en salmuera,
Que todo lo maceráis en vinagre,
¡Que todo alcohol en vena se os deflagre!
Para tomar comida traicionera,

Os daré un consejo de garbancera,
No permitáis que aquel huevo os consagre,
No dejéis que el carácter se avinagre:
Pasaros a pitanza más ligera.

¿Pickled eggs sumergidos en la pinta?
¿Qué clase de soberana inmundicia?
¿Qué tipo es, de mezcla variopinta?

¿Por qué aliñando siempre esa codicia?
¿Y ese empeño en agriarse y sudar tinta?
¡Comiendo cosas que provocan ictericia!