Matadero

He sido yo quien te ha abierto en canal,
Todas las venas de tu variopinta carne,
He sido cuajadora de tu sangre,
No me he movido un ápice de aquí,
Oficiando las membranas de tu cuerpo,
(Como un muñón inmenso y desmedido)
Que quiero dividir con metonimia,
Llamándote como protuberancia,
Como un pedazo o trozo de chuleta,
Pescuezo, codillo, pernil o falda,
Que con tu libra y que con mi navaja,
Tus ojos de carnero, mi señuelo,
Podemos armar sacrificio obsceno.

He sido yo la que escogió tus dedos,
Desjarretándolos como carnaza,
Quien puso uno en los labios, dentelladas,
Y se hizo este silencio escandinavo,
Que nos molesta por ser ordinario,
Pues el sigilo de tus ojos es completo,
Me basta la mudez de tu mirada,
Me sobra con tus ósculos, borrego,
Toscos como un recóndito bolero.

Y nadie más ha conseguido fragmentar
Los añicos en que mutan tus pestañas,
Cuando el ciclón de vellos me arrecía,
En madrugadas frías de tus cuencas,
Y me quedaba sola, estremecida,
Mecida, pájaro, sobrecogida.

He sido siempre quien despedazaba
Los cuartos más orondos de tu ombligo,
Quien, cursi, se arrimaba a tu meollo,
Con esa fuerza innata del contigo;
¡Quien te miró colérica a los ojos!
Quien ha descuartizado los cogollos
De tu insólito entramado de pantanos,
De tus emanaciones de nobleza,
De mi tristeza estática a raudales.

Y no es que me haya propuesto comerte,
Porque eres un cordero degollado,
Porque tus ojos son como añoranza,
Me irreconozco en ellos sordamente,
No me reflejan nunca esos espejos,
Nunca me tiras consciente los tejos,
Me aburro de afilar mis mil cuchillos.
De todo tengo mil, como a millares,
Y de tu carne quiero, pues, lo mismo.

Que he sido yo, que te lo digo,
La que amputó tus muslos de adamante,
La que te convirtió en cacho de carne
Con ojos,
Con esos ojos.