En un día pachucho en la Rambla, un hombre viejo con gafas de concha vende/ofrece/muestra paquetes de klínex en una boca de metro que no se lo traga. Murmura con una voz muy tenue, un hilillo y mira vagamente a la gente, con unos ojos azul celeste. Hace ademán de entregar los pañuelos a cada uno que pasa, con su media voz y su gesto poco resuelto, de forma que nadie le hace el más mínimo caso. De pronto le miro, con cara de pocos amigos, como si eso fuera verdad, como si fuera verdad que no tengo amigos, como si fuera verdad que uno está solo, y tampoco le cojo los pañuelos. Mientras bajo la escalera se me saltan las lágrimas, será el mal día, será el otoño, será el polvo de la estación en obras. Siento tentaciones de volver sobre mis pasos. Será que no tengo unas monedas que escurrir en su mano. Será que a mí no me hacen falta. Entonces prosigo. Una mala mañana la tiene cualquiera. Será eso.
Por la tarde, hundo la cabeza entre las manos y me echo a llorar, despacio, hasta que me escuecen los párpados. Será que no tengo tiempo para llorarlo todo.
10 comentarios:
"Por la tarde, hundo la cabeza entre las manos y me echo a llorar, despacio, hasta que me escuecen los párpados. Será que no tengo tiempo para llorarlo todo."
Estetrozo me ha gustado, sobre todo la frase del final.
La historia del tío de los kleenex me ha parecido demasiado sentimental para el puto viejo de los pañuelos de los mocos. XD A tomal por culo, brodel!
ya, pero por eso justamente me he dignado a colgarla. Es demasiado ara un puto viejo que vende pañuelos, como miles más. Por eso en teoría no debería tener importancia.
M.B
???
Error. aningunsitio did not understand your answer. Too clever or just dark? Too sabes see sto sta bien scritou? XD
No se si es un texto literario o cuentas una anecdota que te paso?
Marc
whatever...
pus quiero decir lo que he dicho, que es una aanécdota común y una situación común, por eso no sé por qué a uno le afecta, si es algo manido, pero está ahí.
I don't know if it's a "dark" answer or just a mental "paja" of mine... Choose yourself!
Ma'am
Una anécdota de estas que te gusta colgar en tu blog y que presencié en RENFE esta semana:
--Una rumana pidiendo en el vagón. Empieza con la cantinela lastimosa, llevando al niño en un carrito.
--Un tío pedísimo de unos treinta años, vestido con traje de domingo de yayo, sombrero incluido, rapado de cabeza y, encima, italiano.
--El tipo empieza a recriminarla, lo que yo muchas veces tengo ganas de hacer porque me están tocando las narices con tanto mendigar.
--Le dice el tío que basta ya de tanto pedir mortadela. "Mortadeeeeel·la" dice él. Que él tampoco tiene papeles y está currando. Que sepa larumana que estamos en un país europeo, que aquí se trabaja, aunque sea sin papeles y por un sueldo infrahumano (esto lo digo yo). Que es muy digna Europa, el viejo continente. Nada de lucirpalmito con lamiseria: a currar y a callar y menos buscarse la vida poniendo lamano(todo esto tb lo digo yo).
--A lo que voy, la frase que creo es de tu gusto para este tipo de posts lumpenproletarien y esperpénticos: el tío cocido, bien cocido, intercalando sus frases con insultos en voz bien alta (a todo esto, larumana está en la otra punta del vagón haciendo sonar unas monedas en su mano), entre "stronzos di merda" y "baffanculos" (o como se escriba), le suelta:
"Mortadeeeeeeeeeel·la! Mortadeeeeeeel·la! Tanto pedir Mortadeeeeeeeeel·la y aquí sólo tenemos Chooooooooooope!"
XDDDDDDDDDDDD
Ninguno de los pallos apoyamos el eslógan revolucionario del borracho hijo de Roma, cobardes somos, pero seguro que todos lo firmamos. XD
Por cierto, cada vez que leo el título de este post, en vez de leer "Atarazanas" leo "Tarzanadas". Será algún tipo de dislexia? XDDD
Será un tipo de dislexia que viene del ojo (del culo).
Muy cachondo, mi querido amigo. Y muy cierto. Supongo que en el fondo ambos queremos decir lo mismo, que no sabemos si estamos hasta los cojones de la mendigancia en todas sus manifestaciones o si lo que estamos es hasta los huevos, que no queremos que nadie diga que es culpa nuestra y que necesitamos que alguien lo vocifere por nosotros, para no sentirnos tan crueles pensando "que se callen ya".
Que sí, que ya está bien de vender klínex en el metro, que los demás curramos con un sueldo de mierda (sí, yo también lo digo), y que encima hay crisis. Y que, para más Inri tiene que venir un italianini aquí a quejarse de la purria inmigrante. Si es que, dicen que no, pero Berlusconi se está llevando sus buenas mortadelas pa casa. Hace pco conocí a un italiano locaza, plumaza y dicharachero, que viene aquí a buscarse la vida, como se solía hacer antes, a trabajar de camarero. Se acercó un hombrecillo con pinta de cucaracha parda, sucio y desaliñado, que, cómo no, nos ofrecía pañuelos (es que todo el mundo piensa que los españoles somos unos mocosos?) y el italiano le dijo de malas maneras: Nadaaaa!!!, creo que era lo único de español que había aprendido, y que pronunciaba, porque aprovechando la semblanza en el idioma, no hacía esfuerzo alguno por hablar la lengua de Cervantes, dando, probablemente, patadas a la de Petrarca. Pues ese desprecio, "qui si busque un lavoroooo, eeecoooo!", caló en el medicante, que le suelta, con voz cansada y cansina: "eeeeh... (pausa dramática) no hace falta ofender."
Coño, hubiera añadido yo.
Blavatsky
XDDDDD
Inigualable la narrativa esperpénticolumpenproletariën de la Madame de los juegos de mesa (M.B.)
Ahora ya tengo dos referentes (distanciados en el eje de las valoraciones, tranquilícese): el marcquianismo y el blavatskismo esperpénticolumpenproletariën.
XDDDD
m siento halagada por tener ya un movimiento propio... quiero saber más sobre las valoraciones del señor aningunsitio...
esperpénticolumpenproletarien... sólo a ti podría ocurrírsete semejante... whatever
xDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDD
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