miércoles, 20 de febrero de 2008

"Memoria de la melancolía"

Este es mi pequeño homenaje, el mío, a María Teresa León, una mujer comprometida con la época que le tocó vivir, ecritora y dramaturga, como pocos saben y esposa de Alberti, como saben los más:

“...Surgió ante mí, rubia, hermosa, sólida y levantada, como la ola que una mar imprevista me arrojara de un golpe contra el pecho. Aquella misma noche, por las calles, por las umbrías de los jardines, las penumbras secretas de los taxis sin rumbo, ya respiraba yo inundado de ella, henchido, alegrado, exaltado de su rumor, impelido hacia algo que sentí seguro. Yo me arrancaba de otro amor torturante, que aún me tironeaba y me hacía vacilar antes de refugiarme en aquel puerto. Pero ¡ah, Dios mío!, ahora era la belleza, el hombro alzado de Diana, la clara flor maciza, áurea y fuerte de Venus, como tan solo yo había visto en los campos de Rubens o en las alcobas de Tiziano. ¿Cómo dejarla ir, cómo perderla si ya me tenía allí, sometido en su brazo, arponeado el corazón, sin dominio, sin fuerzas, rendido y sin ningún deseo de escapada? Y, sin embargo, forcejeé, grité, lloré, me arrastré por los suelos…para dejarme al fin, después de tanta lucha, raptar gustosamente y amanecer una mañana en las playas de Sóller, frente al mediterráneo balear, azul y único...”


Si alguien puede escribir algo más hermoso sobre la persona a la que ama, que me lo digan.


Ella estaba casada con otro hombre cuando conoció a Alberti:


“...En algunos diarios y revistas aparecieron notas, siendo la más divertida la que decía: ‘El poeta Alberti repite el episodio mallorquín de Chopin con una bella Jorge Sand de Burgos’. Se buscaba el escándalo, pues esta Sand –una escritora casada y todavía no divorciada- era muy conocida. Nosotros, mientras, nos reíamos, ufanos de que nuestros nombres fueran traídos y llevados por gentes tan distantes de nuestra dicha, de nuestra juventud descalza por las rocas, bajo los pinos parasol o en el recodo de las barcas. [...] Con María Teresa me pasaba las horas trabajando en algunos poemas o ayudándola a corregir el libro de cuentos que preparaba. Una noche –lo habíamos decidido- no volví más a casa. Definitivamente, tanto ella como yo empezaríamos una nueva vida, libre de prejuicios,...”

martes, 12 de febrero de 2008

Cicatrices antiguas que ya no duelen ni con el cambio de tiempo

¿Acaso esperaba que volvieras en un caballo blanco a decirme que todas las dudas del mundo se habían erradicado por orden del rey se hace saber que todas las princesas quedarán por siempre jamás con sus príncipes azules? ¿Pero en qué mundo vivo?

Se trata de las cien cosas que aún me quedan por decirte…

… y no puedo parar de llorar porque parece que esto me está purgando pero no: es que lo que me está es hurgando.

Cien cosas, o más, me quedan por decirte.
Cuando las pienso, las cien cosas, se me vuelven muchas más, y ya no sé en qué lugar quedan las cien que ya te dije.

Para que vuelvas, te diría cien cosas.

Pero no te las diré.

Las cuento con anhelo, las cuento con recelo. Cosas que me pasan, ahora que estás lejos. Ahora que el abismo chiquitito que nos separaba se ha abierto. Boca de lobo, abismo.

Pero no te las diré, porque quiero que vuelvas.

Para que vuelvas, te diría cien cosas.

Cada día las cuento, con los dedos de la mano. Cada día las cuento. Y al llegar a nueve me quedo igual. Todo lo que vengo tocando se me transforma en una de cien cosas.

Por orden del rey, se hace saber…

Por orden del rey se hacen saber más de cien cosas al príncipe de mis tristezas.

martes, 5 de febrero de 2008

The Highwayman


Este poema me viene obsesionando, quizá porque no tengo todas las claves de la historia: el vocabulario del siglo XIX no es moco de pavo. Sé de cierto que nadie se lo va a leer, además de que está en inglés... pero si alguien consigue penetrar en las primeras estrofas y pasar de ahí, a Umberto Eco me remito, descubrirá esta escalofriante historia que quiero desglosar y que tanto me inquieta. Lo descubrí porque Loreena Mc Kennitt lo musicó en mi álbum favorito, The Book of Secrets. Cuenta la historia de un salteador de caminos que va a visitar a su amada. Bueno, el caso es que el poema acaba mal, mal, mal es poco. Si alguien consigue disfrutar de su belleza... me daré por satisfecha, y si no también, porque lo escucho cada mañana, intermitentemente.


Part One
I
The wind was a torrent of darkness among the gusty trees,
The moon was a ghostly galleon tossed upon cloudy seas,
The road was a ribbon of moonlight, over the purple moor,
And the highwayman came riding-
Riding-riding-
The highwayman came riding, up to the old inn-door.
II
He'd a French cocked-hat on his forehead, a bunch of lace at his chin,
A coat of the claret velvet, and breeches of brown doe-skin;
They fitted with never a wrinkle: his boots were up to the thigh!
And he rode with a jewelled twinkle,
His pistol butts a-twinkle,
His rapier hilt a-twinkle, under the jewelled sky.
III
Over the cobbles he clattered and clashed in the dark inn-yard,
And he tapped with his whip on the shutters, but all was locked and barred;
He whistled a tune to the window, and who should be waiting there
But the landlord's black-eyed daughter,
Bess, the landlord's daughter,
Plaiting a dark red love-knot into her long black hair.
IV
And dark in the old inn-yard a stable-wicket creaked
Where Tim the ostler listened; his face was white and peaked;
His eyes were hollows of madness, his hair like mouldy hay,
But he loved the landlord's daughter,
The landlord's red-lipped daughter,
Dumb as a dog he listened, and he heard the robber say-
V
"One kiss, my bonny sweetheart, I'm after a prize to-night,
But I shall be back with the yellow gold before the morning light;
Yet, if they press me sharply, and harry me through the day,
Then look for me by moonlight,
Watch for me by moonlight,
I'll come to thee by moonlight, though hell should bar the way."
VI
He rose upright in the stirrups; he scarce could reach her hand,
But she loosened her hair i' the casement! His face burnt like a brand
As the black cascade of perfume came tumbling over his breast;
And he kissed its waves in the moonlight,
(Oh, sweet black waves in the moonlight!)
Then he tugged at his rein in the moonlight, and galloped away to the West.




Part Two
I
He did not come in the dawning; he did not come at noon;
And out o' the tawny sunset, before the rise o' the moon,
When the road was a gipsy's ribbon, looping the purple moor,
A red-coat troop came marching-
Marching-marching-
King George's men came marching, up to the old inn-door.


II
They said no word to the landlord, they drank his ale instead,
But they gagged his daughter and bound her to the foot of her narrow bed;
Two of them knelt at her casement, with muskets at their side!
There was death at every window;
And hell at one dark window;
For Bess could see, through the casement, the road that he would ride.


III
They had tied her up to attention, with many a sniggering jest;
They bound a musket beside her, with the barrel beneath her breast!
"Now keep good watch!" and they kissed her.
She heard the dead man say-
Look for me by moonlight;
Watch for me by moonlight;
I'll come to thee by moonlight, though hell should bar the way!


IV
She twisted her hands behind her; but all the knots held good!
She writhed her hands till here fingers were wet with sweat or blood!
They stretched and strained in the darkness, and the hours crawled by like
years,
Till, now, on the stroke of midnight,
Cold, on the stroke of midnight,
The tip of one finger touched it! The trigger at least was hers!


V
The tip of one finger touched it; she strove no more for the rest!
Up, she stood up to attention, with the barrel beneath her breast,
She would not risk their hearing; she would not strive again;
For the road lay bare in the moonlight;
Blank and bare in the moonlight;
And the blood of her veins in the moonlight throbbed to her love's refrain.


VI
Tlot-tlot; tlot-tlot! Had they heard it? The horse-hoofs
ringing clear;
Tlot-tlot, tlot-tlot, in the distance? Were they deaf that they did
not hear?
Down the ribbon of moonlight, over the brow of the hill,
The highwayman came riding,
Riding, riding!
The red-coats looked to their priming! She stood up strait and still!


VII
Tlot-tlot, in the frosty silence! Tlot-tlot, in the echoing night
!
Nearer he came and nearer! Her face was like a light!
Her eyes grew wide for a moment; she drew one last deep breath,
Then her finger moved in the moonlight,
Her musket shattered the moonlight,
Shattered her breast in the moonlight and warned him-with her death.


VIII
He turned; he spurred to the West; he did not know who stood
Bowed, with her head o'er the musket, drenched with her own red blood!
Not till the dawn he heard it, his face grew grey to hear
How Bess, the landlord's daughter,
The landlord's black-eyed daughter,
Had watched for her love in the moonlight, and died in the darkness there.


IX
Back, he spurred like a madman, shrieking a curse to the sky,
With the white road smoking behind him and his rapier brandished high!
Blood-red were his spurs i' the golden noon; wine-red was his velvet coat,
When they shot him down on the highway,
Down like a dog on the highway,
And he lay in his blood on the highway, with a bunch of lace at his throat.


* * * * * *
X
And still of a winter's night, they say, when the wind is in the trees,
When the moon is a ghostly galleon tossed upon cloudy seas,
When the road is a ribbon of moonlight over the purple moor,
A highwayman comes riding-
Riding-riding-
A highwayman comes riding, up to the old inn-door.


XI
Over the cobbles he clatters and clangs in the dark inn-yard,
And he taps with his whip on the shutters, but all is locked and barred;
He whistles a tune to the window, and who should be waiting there
But the landlord's black-eyed daughter,
Bess, the landlord's daughter,
Plaiting a dark red love-knot into her long black hair.

by Alfred Noyes


jueves, 10 de enero de 2008

Premisa


"La mierda, estando limpica, está buena"


by mi abuela paterna

lunes, 31 de diciembre de 2007

Nochevieja


Y, siguiendo con recuerdos navideños, ¿quién no recuerda aquel videoclip de Boney M cantando la archiconocida pieza "Feliz Navidad, Próspero Año y felicidad", con un acento imposible, pero eso sí, en español? Bueno, mitad en español y mitad en inglés:
I wanna wish you a merry christmas
I wanna wish you a merry christmas
I I wanna wish you a merry christmas
From the bottom of my heart
Estrofa que no todos los españolitos entendían. Y hablando de españolitos, ¿recordáis esa canción de Mecano "entre gritos y pitos los españolitos, enormes, bajitos hacemos por una vez algo a la vez"? No he encontrado nunca mejor definición de nuestra "grape thing", como he oído que lo llaman algunos del extranjero. Y, cómo no, siempre con el toque surrealista y castizo-movideño del grupo ochentero más famoso del panorama españolito (¿¿enormes, bajitos?? sin olvidar la pedazo de rima, eso sí, consonante).
"Un año más"
Mecano

En la Puerta del Sol como el año que fue
otra vez el champán y las uvas y el alquitrán,
de alfombra están,
los petardos que borran sonidos de ayer
y acaloran el ánimo
para aceptar que ya pasó uno más.
Y en el reloj de antaño
como de año en año
cinco minutos más para la cuenta atrás
hacemos el balance de lo bueno y malo
cinco minutos antes de la cuenta atrás.
Marineros, soldados, solteros, casados,
amantes, andantes y alguno que otro cura despistao
Entre gritos y pitos los españolitos enormes, bajitos
hacemos por una vez, algo a la vez.
Y en el reloj de antaño
como de año en año
cinco minutos más para la cuenta atrás
hacemos el balance de lo bueno y malo
cinco minutos antesde la cuenta atrás.
Y aunque para las uvas hay algunos nuevos
a los que ya no están echaremos de menos
y a ver si espabilamos los que estamos vivos
y en el año que viene nos reímos
1, 2, 3 y 4 y empieza otra vez
que la quinta es la una y la sexta es la dos
y así el siete es tres.
Y decimos adiós y pedimos a Dios
que en el año que viene
a ver si en vez de un millón pueden ser dos.
En la Puerta del Sol como el año que fue
otra vez el champán y las uvas y el alquitrán,
de alfombra están.
Atención al análisis del fenómeno de los cuartos: "1, 2, 3 y 4 y empieza otra vez
que la quinta es la una y la sexta es la dos
y así el siete es tres". Sencillamente maravilloso, es que ni Ramón García lo explica mejor, vamos.
Y ya sólo me queda formular un último deseo para el Año Nuevo: que se siga llamado a esa noche Nochevieja, por favor.
Que todos vuestros deseos se hagan realidad... con la magia del año nuevo.

sábado, 22 de diciembre de 2007

A Christmas Carol


Todo el mundo recordará, probablemente, en las mañanas del 24 de diciembre de cada año, la reposición del archifamoso "Cuento de Navidad" de Dickens, tal vez más conocido simplemente como Míster Escruch, en mil formatos diferentes. Un año eran Mickey, Donald y el tío Gilito (a saber el porqué del nombre en español, ya que en inglés es un pato escocés tacaño llamado McDuck, y en Latinoamérica Rico McPato, nuestros compañeros de lengua siempre tanto más acertados en estos apelativos. Tal vez hubiera sido más adecuado Tío McPujol, por aquello de mantener los prototipos comunitarios) quienes ilustraban el famoso cuento de marras, con un ratón Mickey trágicamente triste al llegar a su fría y desolada casa, sin nada que darles a sus ratoniles crías, acostados ya por la mamá Minnie. Otras veces era simplemente el cuento "en película", con un tétrico y hasta decrépito Ebenezer Scrooge, que decías, joder con el viejo rata éste, si está hecho polvo, para qué querrá almacenar su dinero si la va a palmar pero que ya. Pues una vez más, nos encontrábamos ante el tipo del avaro, por más que los niños de los 80 no tuviéramos ni idea de lo que era eso, ni de quiénes eran Balzac ni su puñetera madre.

Como véis, nuestras vidas ya estaban ligadas a los cuentos de por vida, aunque fuera en formato televisivo. A mi favor debo decir que leía cuentos desde los 4 años y veía los Gremlins desde los 2 (¿¿¿o antes???). Otro de mis recuerdos navideños entrañables.

lunes, 26 de noviembre de 2007

Reloj biológico a todo trapo



¿Es un hijo un acto de amor? ¿o lo es de egoísmo puro y duro?

Un hijo es siempre una proyección de uno mismo, una prolongación dolorosa de uno mismo, que en ocasiones se rebela contra uno, las muchas. Siempre nos planteamos que no vamos a cometer los mismos errores que nuestros padres cometieron con nosotros, pero ¿es eso realmente cierto? ¿estamos convencidos de que eso va a ser así?

Y, aunque nos lo tomemos en serio y racionalicemos la cuestión, y convengamos y decidamos y nos convenzamos de que la educación que vamos a darle va a estar fundamentada en principios muy diferentes de la que nos dieron a nosotros mismos, ¿no es asimismo, todavía y siempre, un proyecto NUESTRO? Puede sonar mal cuando se diga y hay quien puede querer alzar la mano y protestar (bien, porque para eso está el blog), decir que es plausible y factible no cometer los errores de ulteriores generaciones condicionadas por la represión y la doble moral y la incomunicación y la jerarquía y el autoritarismo. Y probablemente tenga razón. Pero tiendo a pensar que aún en ese caso, tan sumamente positivo y diferente de la educación de antaño, vamos a cometer errores, si no unos, otros.

Un hijo es un acto de amor para con otras personas, y no necesaria ni solamente el cónyuge, sino para con el propio hijo futuro o, las más de las veces, para con uno mismo. ¿Es eso negativo? ¿ es un hecho ponderativo del egocentrismo humano o es solamente eso, un acto de amor, onanista o no?

domingo, 18 de noviembre de 2007

La familia es sagrada


Los pisers se han mudado. De casa y de piel. De vida y de domicilio. Ahora ya no pasean por el centro hasta altas horas de la madrugada, rodeados de borrachos, putas y hooligans. Ahora viven en un barrio respetable y tranquilo, con altos carteles de Mariano y muchas tiendas de téxtil chino.


Bienvenidos a vuestra nueva vida, pisers.

lunes, 5 de noviembre de 2007

El prisionero del Cáucaso

"— Tu dueño considera que quinientos rublos es muy poco. Él ha pagado doscientos por ti a Kasi–Mohamed. Por menos de tres mil no serás libre, y si no escribes esa carta te azotarán.

Jilin pensó que demostrar temor frente a los tártaros sería contraproducente, así es que se puso de pie y gritó:

—Dile a tu amo que sus amenazas no me asustan. ¡Jamás me han atemorizado los tártaros, y tampoco lo conseguirán en esta ocasión! ¡Malditos perros!

El intérprete cumplió con su obligación de traducir, y cuando los otros lo escucharon, volvieron a opinar atropelladamente, hasta que Adbul los hizo callar, y se aproximó a Jilin.

Valiente ruso —dijo en su idioma, y habló algo más con el traductor."

[...]

"Por más de un mes vivieron en esas condiciones. Kostilyn se consumía de impaciencia y pena, y escribió nuevamente a su casa, suplicando que le enviaran el dinero. Jilin, en cambio, no esperaba nada.

"Mi pobre madre vivía de lo que yo le enviaba. ¿De dónde habría sacado ella quinientos rublos?", se decía. "¡Con la ayuda de Dios conseguiré escaparme!"

Debido a que tenía gran habilidad para los trabajos manuales, decidió confeccionar cestos de mimbre y muñequitos de greda, mientras imaginaba diferentes formas de huir. En una ocasión hizo un muñeco al que vistió con un blusón tártaro, y lo dejó sobre un tejado. Las niñas que iban a buscar agua, entre las que se hallaba Dinka, la hija de Abdul–Murat, lo vieron y dejaron sus cántaros en el suelo, riendo alegremente. Jilin se lo ofreció, pero ellas no se atrevieron a tomarlo. Sólo cuando él regresó a la caballeriza, Dinka se devolvió, cogió rápidamente el juguete y se alejó corriendo.

A la mañana siguiente, Jilin la observó salir, meciendo el muñeco entre sus brazos. Lo había adornado con cintas de colores y le cantaba una canción de cuna. Desgraciadamente, al poco rato apareció la madre, que se lo arrebató y tiró lejos, rompiéndolo en mil pedazos. Entonces Jilin modeló otro muñeco, mucho más bonito, y se lo regaló a Dinka.

Fue después de este regalo cuando ella vino con un jarrito, y se sentó al lado de Jilin, sonriendo. Él creyó que le traía agua, la misma agua de siempre, pero apenas la probó se dio cuenta de que era leche. Desde esa vez, Dinka le llevó leche diariamente, y en ciertas ocasiones un queso. En una oportunidad en que Abdul-Murat mandó degollar un carnero, la niña escondió un trozo de carne para Jilin. Todas estas cosas se las dejaba y en seguida se marchaba corriendo."


Varón caucásico, 1,75 metros, 67 kg. ...

Fragmento de un cuento de León Tolstoi que yo leía de pequeña. No sabía lo que era el Cáucaso, no sabía quiénes eran los tártaros, pero me fascinaba la parte del muñeco, que en mi libro aparecía dibujado sobre un tejado, precioso, parecido a mis muñecos de goma, para nada con aspecto de muñeco de barro con un soplo de alma. Se parecía a mi muñeco Pepe, uno de goma con pelo rubio. La historia es larga y triste, no sé por qué la leía de pequeña. Es una dura historia de guerra y odio.

Si es que yo leía lo que me daba la gana, en eso no me guiaron.

lunes, 29 de octubre de 2007

L'Espardenyeta


Un conte que em va impactar quan era petita va ser el de L'Espardenyeta, una noia eixerida com un pèsol de la qual nómés recordo que un rei es volia casar amb ella (pederàstia, s'en diria avui) i ella no volia de cap de les maneres (alliberació de la dona en dirien certs col·lectius morats). La nena s'ho munta per fer creure el rei que és la Mort, apareixent-hi a la habitació de nit, disfressada. Tètric o no? Avui en dia aquesta nena estaria al psiquiatra com a mínim.

L'Espardenyeta era cruel i despietada, es presentava amb un plat amb 7 merdes de gos i deia:

"Sóc la Mort que et vinc a matar, si aquests cagallons no et vols menjar".

Porca, la nena. A més a més, no sé per quina extranya raó, recordo que eren 7 cagallons. Ni más ni menos.

Un altre apunt: els dibuixos eren de la Pilarín Bayés. Malgrat tot, no he aconseguit trobar-ne cap de L'Espardenyeta al google, cosa que em rebenta i em fot a parts iguals. Però us en feu una idea, no?

Reflexioneu sobre la frase que pronuncia la nena:

"Sóc la Mort que et vinc a matar, si aquests cagallons no et vols menjar".

No us sembla totalment apocalíptica, i a la vegada no us recorda als jocs que fèiem de petits, on es formulàven hipòtesis sobre un malvat mafiós o un supermaligne monstre que agafava els vostres pares i us deia que si menjàveu caca, escupinades o mocs els deixaria anar (i només en aquests casos), situacions en les quals havíeu de prendre una ràpida decisió sobre la ingesta de tan poc nutritius i tan iòdics aliments?

- Bueno, yo... si fueran a matar a mis padres... pues... sí que me lo comería...

- Aaaaaaaah, ¡qué cerdo! ¡comerías mierda!

- Hombre, pero sólo si fueran a matar a mis padres... (sniff)

- Es igual, ¡¡¡¡eres un guarro comemierda!!!!!


Coses de la canalla.

jueves, 11 de octubre de 2007

El amor en los tiempos de la cólera


Él: Bueno, ¿Entonces qué? ¿Me vas a denunciar?
Ella: A ver, si no me pegas ni me insultas ni me faltas al respeto más, no te denuncio... Pero es que a ver...


(Extracto de una conversación oída en Las Ramblas de Barcelona, año 2007, siglo XXI. Una pareja heterosexual caminando Rambla abajo, al lado del Carrefour).

lunes, 8 de octubre de 2007

Rincones de antaño

Los pisers dejarán su morada en breve. Pero no por ello van a dejar se ser ellos mismos. Ni van a dejar de ser pisers. Ni van a dejar de vivir pobre y miserablemente. Ni van a dejar de vivir. Uníos al homenaje que los pisers quieren rendir a su humilde refugio. Éstos han sido nuestros rincones durante meses. No dejemos que el odio, la injusticia social, la especulación inmobiliaria y la existencia de clases siembren el malestar y los deseos de venganza y la rabia y los instintos asesinos y las ganas de matar a todos los cabrones timadores que hacen vivir a la gente en condiciones infrahumanas sufriendo las siete plagas de Egipto más las siete del Apocalipsis, montados en los cuatro corceles del ídem, y que además no te arreglan nada. Eso. No nos dejemos llevar por la Divina Ira y no cometamos el pecado ese que hace que Brad Pitt en Seven acabe convirtiendo su vida en una puta mierda y dando motivos a Kevin Spacey para que se pajee con las yemas de sus dedos en carne viva.

Larga vida a los pisers.

lunes, 17 de septiembre de 2007

Jamónuestro: R & T's prayer



Jamón nuestro, que estás en el jamonero
Santificada sea tu pezuña,
Venga a nosotros tu bellota
Hágase tu veta
Así en tu hueso como en tu corteza
La loncha nuestra de cada día,
Dánosla, Jamón, el día de hoy
Y perdona nuestra gula
Así como nosotros perdonamos a nuestros charcuteros,
Y no nos dejes caer en el recebo,
Mas líbranos del colesterol,


Jamen.

jueves, 6 de septiembre de 2007

Paradise Lost




Milton a mi lado
es un aficionado.
He perdido el paraíso
y estoy de vuelta en el piso.
Siento que me ahogo,
como si estuviera en Togo.
Quiero volver a la isla,
y cambiarme el nombre a Fuencisla.
Bendito seas, dios de las vacaciones,
esperamos que el año que viene
seamos aún más molones.

lunes, 20 de agosto de 2007

The Woman Warrior



Una de las guerreras ha quedado herida. Desenfunda desde su carcaj, apunta con su arco, pero le fallan las piernas. No sabe aún lo profunda que es su herida. No se ha visto la palidez de la cara, ni la delgadez enfermiza y quebradiza de sus miembros. Es que no se ha mirado de frente en el espejo. Porque su espejo se rajó de parte a parte y la maldición cayó sobre ella, como sobre la dama de Shallot. Y es que este mundo es también de espejos y de sombras, y cómo pensamos que lo tenemos todo, y no tenemos nada. La guerrera se levanta, tambaleándose, desabrigada, desnuda de tan desarraigada. Se levanta y se jura que nunca más volverán a herirla, que pondrá mil ojos, que llevará escudo, que saldrá ilesa de todo combate ahora y siempre, desde ya, a partir de este momento. Éste no se valía. Se pide ser de azúcar hasta que se recomponga, se sube a un peldaño y grita casa, extiende los brazos y grita cuba. Esperará hasta que alguien palmotee su mano diciendo libre.

jueves, 9 de agosto de 2007

Gastronomía Piser I


Los pisers son criaturas extrañas que, con frecuencia, se alimentan de pescado crudo. No son alimañas ni depredadores, simplemente es su instinto. No les culpes. Los pisers son glotones y tragaldabas, pero también son muy sibaritas. Por eso entre su gastronomía se cuenta el sushi casero, el secreto de su eterna juventud. Los pisers aman el buen yantar. Algunos, sin embargo, no saben utilizar los palillos. Ni así los maten.
Pregunta: ¿Quién es el piser que no sabe, ni quiere ni puede utilizar los palillos?
El premio es una cena en casa del que lo adivine, para variar ya la costumbre de cenas en casa de los pisers.

lunes, 6 de agosto de 2007

En Histeria Lane



Son esas mujeres que creían ser autosuficientes y que desprendían el encanto malvado de la tiranía femenina. Esas mujeres, algunas matajaris, otras gretagarbos y otras ritageiguorz. Sí, hay varias tipologías. Pero todas son mujeres que persiguen “ese algo”. Son mujeres pasionales y viscerales que tienen la sartén por el mango, que gritan a los cuatro vientos. Sinceras, animalescas, titánicas. Son mujeres altas, que leí en alguna parte. Cuando estas mujeres sufren un golpe, se esconden como un caracol, con la casa a cuestas, con el alma hecha un hatillo y a correr.

Son mujeres fuertes, que encajan los achaques del corazón con valentía, destrozadas, tomando alguna que otra medicina, purgándose como una gata. Sobre el tejado de zinc. Arrancan en un arrebato una cortina y se la ponen de vestido. Y están más hermosas que nunca. Si hace falta, comerán raíces. La ropa les hace juego con los ojos, los ojos tristes de princesa. Esas mujeres quieren saber si, al llegar a casa, les está permitido hacerse un ovillo, desatar el nudo que da guerra y llorar despacio, sin prisa, inundando todos los rincones de la ciudad. Llenando tazas, ollas y cacharros. Colmando jarros, jarrones y vasos. Como una tormenta de goteras interminables. Lloran a borbotones, como sangre. Y sus heridas tardan en cicatrizar.

Estas mujeres son más altas que la luna.

viernes, 3 de agosto de 2007

La soledad aprendida en jueves

- Sí, justamente Harry Potter es un gran ejemplo de lo que es la soledad…
- Sí… por eso me encanta…
- Al pobre se le van muriendo todos los modelos. Es un ejemplo de que toda la vida estamos solos. Yo puedo estar muy unido a alguien, pero a lo mejor dentro de un tiempo ya no hay nada que me vincule a esa persona…
- Sí, pero hay otras personas… (con ansiedad)
- Sí, claro, siempre estarás con gente, pero en realidad estás solo, porque todo se acaba….
- Eso no me tranquiliza…
- Ya, Laura, pero es lo que hay… Es así.

miércoles, 1 de agosto de 2007

Tomacco Lamb (The Cordero Pictures presents...)


Pues bien, los que me pedían una segunda parte para el cordero, aquí lo tienen... Fruto de una descabellada fantasía en la que mi manso corderito se comía los tomates radioactivos producidos por Homer Simpson (Homero en el mundo latinoamericano) en un capítulo de la aclamada serie, nace el TOMACCO LAMB. Señores. Y nace con una finalidad clara: advertir a los corderos acerca de los peligros de engullir tomaccos. Los que esperaban una moraleja estarán levantando una ceja.
Pero la única verdad es que no hay más cera que la que arde, ni más cordero que el que bala. Aunque éste berree.

martes, 24 de julio de 2007

Entremeses y entreactos en la Rambla

¡Pardiez!- me dije- ¿es que en un entremés de Lope de Rueda estoy? ¿me engañan mis oídos o en el siglo XVI he amanecido? Nada, sólo eran berridos en la calle. En esa calle tan concurrida de mala gente, villanos, putas, malandrines, camellos, bribones, trileros, truhanes, cabrones, golfos, yonquis, bandidos, atracadores, malhechores ¡Cuánta bellaquería en esa calle sola!
En esa calle las meretrices les chillan a los camellos a las 5 de la madrugada. No se puede pegar ojo, vamos. En esa calle, de redadas, de batidas, de duelos y de justas, amanezco cada mañana, desvelada por el bullicio.



En una calle de la Rambla, 4.45 a. m., Barcelona.

Meretriz: ¡Hijo de puta!¡Moro mierda!
Camello: ¡Calla sorra! Que te calles, so mamona…
Meretriz: Tú eres un embustero, más cabrón que naide, tú te vas a la mierda, ¡so moraco!
Camello: Pero tú mujer mala, tú mujer sorra, ¡pedaso puta!
Meretriz: ¡Cállate que me estás tocando los cojones! ¡Te voy a meter una hostia!
Camello: Tú muy mala, tú llamar mí, drojas, ahora no sé…
Meretriz: ¡Pero que te calles que no te se entiende!

En fin, Serafín, para que veáis por dónde iba la conversación, si así puede llamársele. No tan distinta resulta, tras breves pesquisas literarias por mi parte, de este fragmento de diálogo entre el tipo del negro y el del señor en la excelentísima

COMEDIA LLAMADA ROSABELLA
de Martín de Santander (1550)
Fragmento de la Jornada I

ANTÓN: ¡A, xinor!
JASMINIO: ¿Dó vienes, perro traydor?
ANTÓN: Debaso mandir amuaja.
JASMINIO: Habla claro, malhechor.
ANTÓN: Re cabayo.
JASMINIO: ¡Qué dolor!
¿No hablas, costal de paja?
ANTÓN: Almuassado
Atón, xiñó, no ogado
cabayo turo rimpar.
JASMINIO: Pues dime, perro malvado,
[…]
¡O, Mahoma,
puto moro, carcoma!
Passa aquí, vellaco, perro.
ANTÓN: ¡Dora diabo que ra toma!
JASMINIO: Notad qué gesto que assoma;
yo te cargaré de hierro.
Dexa a mí;
¿no quieres passar aquí,
malino, pelo de frisa?
ANTÓN: Su mecé yamar a mí
Francisco, nunca decí
monicongro y amarpisa.
JASMINIO: No t'entiendo;
todo te lo estás comiendo.
¿Qué parlas allá entre dientes?
Estoyme yo deshaziendo,
tú, perro, más encendiendo
mis passiones y accidentes
.
¡Qué trabajo!
Ve d'ay cara d'espentajo,
tira allá essa trapaceta;
ve en un punto, escaravajo,
y en la rima de más baxo
hallarás la escobeta.
Limpiarme has
estos pelos por detrás
que están en este capuz.
¿Vienes? De hecho lo has.
ANTÓN: Ra veniro. Ayaro as
bona xer para tacuz.
Ora ve
rimpar nego a su mecé
caça, su bona pícara,
fatasía su gugunde.
JASMINIO: ¡Por Dios, asno, que te dé!
¿Hasme de fregar la cara?
Albardado
no estoy. Soy a determinado
quebrarte la tripa a coces.
¡O, traydor, perro malvado,
qu'el sentido me has quebrado
a poder de darte bozes!
Ve, enemigo,
malpesar quede contigo.

Ay, la ciudad.